Berni dit le breton de retour sur les mers des caraïbes.

Errance et solitude.
Il avait marché longtemps.

Errance et solitude.
Il était trop tard.

Errance et solitude.
Ses pas l'éloignent des nations.
Ses pas l'éloignent de ceux qu'il s'était promis de protéger

Errance et solitude
Avancer ne pas se retourner.
Avancer pour s'en aller.

Les mots prononcés par Berni dit le breton raisonnent dans sa tête.

"Il faut avancer"

L'appel du sang raisonne en lui.

Seul.
La mer est là, elle l'appelle.

A ce moment il réalise. Son premier réflexe, retourner vers la ville, premier réflexe qui s'est évanoui. Il s'enfonce dans les bois alentours. Il y avait élu domicile.
A ce moment il réalise et il s'arrête. il s'arrête et il observe.

Un chêne, un aulne, un peuplier blanc, un murier sauvage, du houx, du lierre, un noisetier.
Il est au cœur de ce que ses ancêtres appelaient un bosquet sacré.

Seul
Il s'adosse au chêne et se laisse glisser au sol.
IL s'adosse au chêne et ferme les yeux.

Seul
Les mains posées au sol, il sent la terre vibrer.
Les mains posées au sol, il retrouve la force de se calmer

Seul
En osmose avec la nature il demande un signe à ses ancêtres
En osmose avec la nature, il ne fait plus qu'un avec le chêne.

Seul
Il sent le cœur de la terre battre sous ses mains
Il sent la sève de l'arbre palpiter dans son dos.

Ses lèvres remuent dans une prière muette. Berni dit le breton est redevenu ce qu'il a toujours été. Seul, dans le bosquet, la prière muette se transforme en murmure, puis les mots franchissent ses lèvres clairs et forts.

Esprits libertaires et âme de la piraterie,
Sachez acceptez l’aide de mon bras et de mes forces
Pour qu’elles soient harmonieuses avec toutes les intelligences
Acceptez que nos efforts soient conjugués,
Dans un ciel entièrement notre
Sous la Divine Lumière de la Piraterie.

La nuit noire .
La pluie battante, dont l'eau s'insinuait doucement pour se frayer un chemin sur sa peau.
De l'eau dégoulinait de ses cheveux, ses vêtements étaient trempés,
mais l'homme n'y prêtait pas attention ...
Le froid et l'humidité .
L'attente également ....interminable .

Toujours sur le qui vive ...

Le Zeru, 7 juin 1713.
Journal de bord de la murène

Quelle mouche l'a piqué ?
On visait l'océan, les îles inconnues... Il a choisi Aruba. Voyage au combien inutile et qui reflète l'humeur du jour. Aller n'importe où, n'importe comment.Sans vent... il s'en est fallu de peu que l'on oublie le pain aussi.

Mais le capitaine est toujours tellement enthousiaste... Il me faudrait autre chose que mes miches pour oser l'contredire.
Alors on suit. Par tous les temps, toutes les lubies.
Mais c'est dur.
La dernière bière remonte à une quinzaine, et je ne parle même pas du dernier baiser. Ma fibre sociale s'étiole doucement, et ma langue s'assèche.
le Bloody, au départ si fébrile, si désireux de prouver ses talents, est devenu moins loquace depuis que la brise ne suit pas. Les voiles sont immobiles, et nos rêves aussi.
Je crois même avoir noté dans la nuit un changement de cap. Il n'en a pas touché mot. Sans doute revenons nous vers Carthagena, s'il s'est enfin rendu à la raison.
Je l'espère.
Je voudrais de vraies aventures.
Des voiles qui se gonflent, des trésors enfouis.
Je reste sur ma faim.

Journal du Zeru, le 9 Juin 1713.

Nous sommes à Aruba.
Ici, tout sent la mer. Le sable s'infiltre dans mes bottes lorsque je me promène sur la plage, le sel me brûle la peau.
Pourtant, j'ai envie d'hurler de plaisir. Debout face au vent, je n'ai jamais réussi à voir l'autre côté de l'eau, même en plissant les yeux. Serait-ce qu'elle est infinie ? Je ne suis qu'impatience d'aller y voir de près...
Pourtant, tout porte à croire qu'il nous faudra du temps. Pas d'relations...
Je me sens un peu seul.
Le Capitaine est morose.
Il a voulu partir, et pourtant quelque chose cloche, quelque chose de profond et tout ancré en lui. Il est tellement secret...
Ce soir, sans faire exprès, je suis tombé sur un courrier de Bloody. J'ai lu trois mots, mais je crois que ça brûle.
Je voudrais qu'il m'en parle, mais je ne le connais pas assez. Alors je le regarde, truffe en coin, œil rageur.
Il se noie dans l'travail, connait des noms d'bateaux... Mais je sens bien qu'il n'est pas heureux
comme aux tout premier jour...
Il en parlera peut-être, un jour...
Je ne suis pas le compagnon dont il avait rêvé pour son aventure, je ne crois pas. Si la murène ne m'avait pas demandé de le suivre...
J'ai vu Aldo, hier.
Au hasard de la taverne, le temps d'une chope ensemble. Il a beaucoup vieilli.

Gontran, le 9 Juin 1713,Aruba.